3.5.08

Noches entre las llamas...




...El cielo tenia el color de un televisor sintonizado en un canal muerto...





Fotos de la primera fiesta de la autonoma de este año. El dia 8 de este mes, si todo va bien, estare de escupefuegos por alli.


6.3.08

Fallece Gary Gygax


Hoy, navegando por este caos que es la red, me he enterado del fallecimiento de Gary Gygax el pasado 4 de marzo.

Para quien no sepa quien es, Gary fue un escritor estadounidense y diseñador de juegos, conocido por ser uno de los creadores del juego de rol Dungeons & Dragons (D&D) junto a Dave Arneson, y uno de los cofundadores de la empresa TSR Inc. con Don Kaye en 1974. Muchos lo consideran el padre de los juegos de rol (Entre esos muchos, yo).

Un minuto de silencio por uno de los grandes.

14.2.08

Exiliado...


...y hasta mas allá del horizonte, se extiende un yermo paraje, árido, lleno de rostros grises y miradas vacías.

Odiado, despreciado, envidiado o ignorado; fuerte, autosuficiente y orgulloso de no caer en el odio hacia quienes le juzgan por negarse a participar en su patético baile de mascaras. Con la barbilla alta, el corazón fuerte, y la mirada ojerosa fija en un objetivo que solo el conoce.

Aun así... triste. Triste por saber que jamás encajara en un mundo que ni entiende ni le comprende, cien veces maldito por ser demasiado perspicaz (o quizá inteligente) como para caer en modas, cuchicheos o sandeces borreguitas.

Y en momentos de debilidad, envidia a quienes no conocen el sufrimiento, bajo la suave caricia del guantelete de acero que es la ignorancia….

21.1.08

El nuevo Mesias...


Y allá donde miro, no veo sino miradas altivas, de quien se creen elites y no son sino esclavos de un nuevo Mesías. Un Mesías que lleva la cara de presidentes, reyes o banderas; que no es más que un papel arrugado y sucio, de tanto circular entre las manos de sus siervos.

Horteras que creen ser galanes; putas que creen ser doncellas. Borregos cuya patética seguridad y autoestima depende de algo tan etéreo como es un fajo de papeles que ni siquiera han ganado por si mismos. Con la penosa creencia de que su nuevo dios puede darles lo que quieran.

Pero los seguidores de este Mesías ya no llevan uniforme. Pocos quedan con mocasines y el cocodrilo bordado sobre el corazón. Ahora, más que nunca, en un afán de diferenciarse de su asquerosa ralea, pisan sendas abiertas por su amado capital; calaveras, ropas rotas, pinchos, o cadenas... Pero ni aun así pueden ocultar el hedor de sus cerebros en descomposición o su corrupta conciencia.

Esclavos de su orgullo y de su recargada apariencia, de su falta de imaginacion... de los papelajos que acumulan en sus carteras.

16.1.08

Ya no hay nadie al otro lado del espejo...

¿Que fue de los amigos, de los "te quiero", del amor imperecedero; o al menos, la ilusión del fin lejano, casi inexistente? Bajo metros de la tierra revuelta que es la monotonía yace el cadáver de la Ilusión, fuertemente abrazada a su amada esperanza, con sendas heridas de arma blanca, muertas en manos de traidores o simples inconscientes que no tienen sino la excusa del mas infantil de los egoísmos.

Y en una esquina, sepultada bajos cientos de labios resecos de tanto decir “lo siento” o “perdóname”, se convulsiona en agonía la creencia de que existe alguien especial; ajeno a la mediocridad de aquellos que solo tienen la mente apolillada de venerarse a si mismos, y el cuello atrofiado de tanto mirar por encima del hombro.

Estoy solo, solo frente a un triste reflejo, la sombra burlona de lo que pudo ser y no fue, de lo que fue y termino. De lo que jamás será… de lo que ni siquiera empezó.

Estoy solo… y ya no hay nadie al otro lado del espejo.